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Verde, marrón cuantos colores da el camino
Son tantos que no se pueden pensar
Los cantos de pájaro y algún otro animal
Le ponen música a mi andar sin rumbo
Sólo sigo el camino regado de infinito misterio
Si ese que cuando lo camino no lo comprendo por tanta inmensidad
Te juro camino no me canso de andar
Y si eso sucede me siento a descansar
Rodeado de montañas y cielo
Vital soledad el pensarse
Para saber de mi finito andar
Sólo mirar la inmensidad que hay
El río te costea y al pasar se lleva todo el pesar
Aire que acude a mi pulmón y lo llena tanto que puedo volar
RÍO DO SANTOS
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2 comentarios:
Vaya un poema del gran Armando Tejada Gomez como comentario a esta foto...
Un grito de ida y vuelta
Es de andar el país que traigo el rostro
azotado de polen, azotado
por un mapa desmedido,
por una enormidad de olvido largo.
Pasan las estaciones como tumbas
mientras los trenes pasan
desvaneciendo ranchos y chilcales
y regiones de arena interminable.
A veces queda en la pupila, ardiendo,
la sal de una mirada
donde la muerte talla en la pobreza
algún niño de trapo,
y aquella vasta soledad que crece
en la geografía del espanto.
Vengo de andar país. No impunemente
tengo un país delante.
Su gaviota a mi puerta. Sus raíces
de guitarra en la sangre.
Por ser nomás, no soy. Soy si me incumbe
entera su distancia.
Ando territorial y amaneciendo
en el velamen de su madrugadas,
protagonista de su luz enorme
como una llamarada.
Por eso cuando vuelvo no me puedo
el silencio que me traigo.
De ver el país por dentro no me caben
los ojos en la cara:
rostros y voces, nombres y apellidos
me acosan preguntando
por el futuro que jamás empieza,
por la reforma agraria,
por las postergaciones y el bochorno
del latifundio rata,
por el sometimiento que nos urden
a espaldas del alba,
por el miedo animal que merodea
con sus brujas gendarmes,
por los niños que crecen casi inermes
entre tanta mentira organizada,
entre décadas de hambre y de desprecio
y discursos y salmos
que no cree ni dios porque ayer mismo
un niño murió de hambre
y en La Rural un toro batió todos
los récords de subasta
y en Inglaterra a Borges lo nombraron
doctor honoris causa.
Por eso cuando vuelvo demolido
de ver a mi país crucificado
estalla en mi guitarra como un grito
el silencio que traigo.
Muy bueno, el poema y la foto
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